Cama con tactos al monte

Luces apagadas.
Cama con tactos al monte.
Piel dulce.
Taza de té en la cocina.
Besos en el edredón.

El invierno se piensa
que nos ha ganado,
que se ha llevado todo el calor
y que la nieve nos congela
los pulgares.
Pero tenemos escondido
un infierno debajo de la ropa,
debajo de las mantas,
en el agua caliente de la bañera,
en el vaso de café.

Le abro la ventana al sudor,
que nos ondee sus cortinas
en las espaldas.
Los susurros encienden
velas en los dedos.
Deshielo de besos
en la columna vertebral.
Se rompe el miedo a la oscuridad.
Se incendia diciembre.

Cristales empañados.
Que vengan los poetas a escribir
con la punta del corazón
versos sobre sexo y despedidas.
Y reencuentros.
Y más sexo.

El frío nos ve desde fuera
subido al árbol que hay junto a la ventana.
Se masturba mirando
nuestro microclima
de lenguas malhabladas y gargantas bonitas.

Qué putas las horas:
les da por volar cuando deberían
contener la respiración
y quedarse quietas sentadas en el sofá
con esparadrapo en los ojos.
No os mováis, joder, quiero eternidad con él.

Besos con alcohol.
Mordiscos con alcohol.
Terminamos borrachos y con sed.