La ropa, menudo invento

Es capaz de dejarme con la boca abierta con tan solo mirarme fijamente y decirme que el cielo nunca será tan salvaje como mis dientes atravesando sus clavículas. Muchos sabréis de lo que hablo. Es ver esa melena suya haciéndole sombra a todas las farolas encendidas de la calle y empezar a notar cómo me sobra la ropa. La ropa, menudo invento. Ni las nubes encabritando la oscuridad de los cielos nocturnos pueden compararse a todo el poema que supone su silueta en colores atravesando el pasillo de casa, vagando desnudo y besable. Nunca tendré demasiado vista su barba, ni demasiado sentida. Tiene plaza de aparcamiento propia en la zona occidental de mis muslos. Occidental para mí. Oriental para él. Si escucharais sus gemidos cada vez que se cuela entre mis rodillas, los elegiríais como banda sonora y muchos os pelearíais por poner sus gritos de tono de llamada. Soy suya. Suya. No es determinante posesivo. Soy suya, y él es mío. Nos somos. Sin más.