Vuelvo a casa caminando de puntillas, no vaya a ser que se despierten los poetas.

10 nov. 2013

El primero que encuentre la poesía, se la queda

Ayer le compraron
el collar con la piedra verde
a la señora que vende
joyas de hilo y cuerda
en la calle de la universidad.

Yo pasaba por allí.

Andaba camino de clase
pisando el mantel de hojas muertas
que cubre las aceras.
Pensaba en lo bonito
que sería escribir sobre ellas,
resucitarlas,
llenarte la entrada de casa
con poemas de desnudo otoñal.

Naturaleza agonizando en las ramas de los árboles.
Contrasta con la cantidad de mares
que tú desprendes de vida.
La vida sale de ti
con la rapidez con la que se desenrolla
el papel higiénico lanzado por el balcón,
o igual que un aspersor moja
las rodillas de los que caminan
-de la mano o no-
por el borde de los jardines.

Y todo tu aliento
cae sobre mí,
se estrella en mis pulmones.
A veces desde lejos.
Otras
desde la cercanía
de cerveza y refresco en terraza de mesas pegajosas
al lado del campo de fútbol.

Los peatones
me miran las piernas desnudas.
Qué le voy a hacer
si este noviembre se ha calzado un alma anárquica
y me hace sudar a las puertas del invierno.
Aunque no sé bien si es noviembre
o tu regreso a la ciudad
lo que caldea el ambiente.

Me dan ganas de dejarte postales
en los cestos de metal de las bicicletas
aparcadas con meticulosidad,
estabilidad
y orden inquebrantable
-con todo de lo que mi respiración,
cuando estás cerca,
carece-.

El primero que encuentre la poesía, se la queda.

Puedo buscarla en la guantera
de tu coche.
Puedo buscarla en la tapa de calamares
que olvidamos pagar el domingo pasado.
Puedo buscarla en una canción,
e incluso indagar en poemas.

Puedo no buscarla,
y encontrarte de verdad.

4 comentarios:

Rafael dijo...

No hace falta ir muy lejos para encontrar la poesía, ya que la forman cada uno de tus versos.
Un abrazo.

la MaLquEridA dijo...

La poesía esta detrás de tus letras.


Un saludo

Patty dijo...

Y tu la poesía la haces cada día mejor :* besos

M. dijo...

Poesía es ese aire con el que me llenas los pulmones.
Dicen que algunos escribimos para respirar, y probablemente respiremos para escribir.
Cielo transtornado en http://albordedetucama.blogspot.com.es/
M.