Desnudez

Ahora que sé cómo miras de cerca
me siento realmente desnuda.
Y llevo los vaqueros puestos.

Tus ojos son manos
que deslizan el tirante
de mis sentimientos
por mi hombro izquierdo
y lo dejan caer.

Sin ropa que me cubra el corazón
estoy perdida,
encuéntrame.
Perdida pero no helada.
El riesgo de desnudar un corazón
es que empiece a tiritar
pero yo no tengo frío.

Tu mirada
desnuda con manos de masajista,
sin aceites corporales
ni mariconadas.
Desnuda a pelo.

Has dejado de tener mirada.
Ahora es una sala de interrogatorio,
pero no me siento incómoda.
Hazme pasar.
Ponme delante de ese espejo
y pregúntame lo que quieras,
te lo besaré todo.

Guardiana

La semana pasada compré un libro
de segunda
u octava mano
en una feria de por aquí cerca.

Siempre que compro un libro
abro al azar y leo
la primera palabra que se me planta
delante de las narices.

Pero esta vez
esa palabra
no era del autor del libro.

Había una nota
entre las páginas.
Algo escrito
para la antigua dueña.
Bueno, dueña queda un poco feo, ¿no?
¿Guardiana?
Antigua guardiana del libro.

"¿Cuándo vuelves de Cotswolds?
Te echo de menos,
seguro que sigues
igual de guapa y graciosa.
Nos vemos pronto.
Te espero.
Nos espero."

¿Cuáles eran sus nombres?
¿Cuánto hace que
se escribió esa nota?
La edición del libro
es de 1976.
¿Ella volvió?

¿Y tú?
¿Cuándo vas a volver tú?