Nombre de poetas fracasados

Ven.

Ven para que yo
pueda volver a
ser poesía.

Pero no una poesía
cualquiera.

Quiero ser los versos que tu
corazón grite de madrugada
cuando mis piernas no
estén lo suficientemente cerca
y a ti te sobren besos y botellines de cerveza.

Mis venas tienen nombre
de poetas fracasados que murieron sin
una rima decente que llevarse a la boca.

Ven.

Te espero sin desesperar,
asumiendo la distancia
y el sangrar impuntual de mis labios.

En sí tu barba es una estación de tren
en la que no me importaría mendigar
con el paladar sediento unos cuantos besos.

Guardas una belleza indestructible
entre la nariz y la barbilla.

Siempre estás.

Cuando tiendo la ropa y veo
mis vaqueros rotos en los que guardaba
la servilleta de bar en la que escribiste
que lo único decente de esta ciudad
de asfalto frágil era mi mirada.

Cuando me despierto despeinada
de sueños.

Te he preparado la primavera,
está un poco caliente,
sopla antes.
Sopla sobre mi pelo.

Y si el cielo se llena de nubes,
que nos llueva mientras nos ve firmar
contratos de caricias
sobre nuestras entrepiernas.