Mi propia sangre

Ahora sé que no eres el hombre de mi vida

ni el hombre de mi muerte.

Ahora sé que el vestido que me regalaste

estaba hecho de flores muertas.

Ahora ha llegado el momento de cargar el rifle

incendiar tu cabaña de madera

y derretir la nieve del camino que nos une para que te ahogues.

He encontrado oxígeno fuera de tu burbuja

el color ha vuelto a mis mejillas

y se ha borrado mi nombre de la esquela del periódico.

He conseguido respirar lejos de tu dióxido de carbono

lejos de tu saliva contaminada

lejos de tus manos manchadas de otro pelo negro.

He tardado pero por fin mi barca está preparada

para cruzar el río desbordado

y llegar a la orilla donde las palmeras son altas

pero no tanto como para no ver lo que esconden

-mentiroso-

a la orilla donde yo no pasaré hambre

y me dará igual que te llenes la boca en el primer bar de carretera que te deslumbre 

con luces de neón y un vestido blanco asquerosamente ceñido.

Desconocerte es lo mejor que me ha pasado en la vida.

Hoy por fin he vaciado mis venas de tu contaminación.

Hoy he vuelto a sentir mi propia sangre.